25 de septiembre de 2011

Es algo que queda lejos mi amor.

Sí, debo ser bipolar, o pelotuda en todo caso.
Ése viaje. Ir con una idea de la vida y volver con otra idea, remotamente imposible.
Ahí va: quiero mudarme. Allá con mi familia, siento que es mi lugar, que esa es mi tierra. Lo siento.
Pero lo voy a ver desde el lado de afuera. Tengo sueño, se me hizo un nudo en la garganta, viene el verano, empiezo a ponerme loca, los vi un día nada más. asdasdasd.
Quiero a alguien, lo quiero a él aunque sea ridículo, y muy. Y quiero ése lugar, ésa casa y mi familia adentro. La puta madre que me pario en Buenos Aires. Nunca me gustó este barrio, estas calles, esta casa de mierda.
Y porque vino esto? Porque en un día, recibí y di palabras de aliento, tristeza, necesidad y de mi familia.

22 de septiembre de 2011

"No te metas"

Parece nomás, que el valor de las palabras equivalen a la edad del que las suelta.
Mal no nos vendría escuchar a los más chicos. Sus palabras simples, su forma de ver todo desde abajo, un sueño, una mirada. Para matar nuestro realismo y poder levantar un poco los pies del suelo. Evitaríamos las arrugas, por ende las cremas anti-age. Los cigarrillos, puteadas. Tampoco para tanto no?
Pero esto viene porque así me siento. No realista y arrugada, sino no escuchada por los demás, por los más grandes. Porque todavía no cobro mi propio sueldo, ¿no puedo tener razón?.
Debo admitir que soy igual a ellos, observopiensopiensomiro, me callo. Pero aunque a veces no tenga ganas o piense que es una estupidez, escucho. Si son pronunciadas, las palabras tienen valor.
 Los llevo como ejemplos, y por ése error explotamos y enchastramos las paredes con órganos y puteadas.
"Estamos hablando los grandes" Creo que si me escucharan, o por ahí leyeran un par de líneas, se sorprenderían de las palabras, y de cómo las uso. O también pueden llegar a pensar que necesito un psicólogo, lo más fuking probable. 
Respiren sol, y buena vida.

19 de septiembre de 2011

Pf!

Más de un mes sin delirar, pf!. Y en este mes cuanto cambio todo, hasta el formato del blog.
Empecemos con esto.
No sé si estoy muy sola o más acompañada que nunca. Miento, sí, lo sé. Mientras menos gente halla en el circulo, más cercanas estarán, no?. Algo lógico creo yo. Afuera lo que me hace mal, adentro bien agarrado, lo que me hace bien. 
Ahora tengo lo que quiero. Puedo decir eso tranquilamente, con una sonrisa en la cara aunque no lo demuestre mucho. Costó, pero lo logré y lo sigo haciendo.
En unos días viajamos a Santa Fe, linda escapadita. Ocho primos, tres tíos, dos días, una abuela, más que suficiente para un respiro. Sumándole que el miércoles empieza la primavera, florecen las hormonas se liberan las flores asd. Mi pelo crece, mis patines ruedan más rápido. Los colores se prenden, el olor a sol se impregna en la piel. La risa se propaga, las lagrimas... las perdí. 
Hablando de hormonas y amor... leí algo que, a mi parecer, es un poco machista pero tiene un poco, un poquitititito de razón. Oscar Wilde, por lo que entendí, dice que a las mujeres hay que amarlas pero no entenderlas. Si entendemos las cosas nos aburrimos, y tendemos a cambiarlas por algo que todavía nos da intriga. La intriga nos entretiene. No entender puede ser feo, o maravilloso ahora que lo pienso. Asique, CARAJO NO NOS ENTENDAMOS y y y amemonosss my love.

"Las mujeres han sido hechas para ser amadas, no para ser comprendidas." Oscar Wilde

3 de septiembre de 2011

Primavera prematura.


Hacía cuanto que no salía a bailar, pf. Y proporcionalmente directo al tiempo que no salí, fue mi resaca. Fue algo tranquilo, y me despertó un poco. Sé que cambié, y me di cuenta cuando volví a ese entorno de personas "normales?". Qué sé yo, en un mes cumple 17 y me siento como de 22 años. No creo que mucha gente lo entienda, cada uno vive al tiempo que quiere o puede. (Yo entiendo que ellas no lo entiendan. Complicado de leer, y más todavía de comprender).
Sábado de prematura primavera, lástima que lo empecé para el orto. Me sonó el despertador media hora, hasta que me levante a hacerme un café y a ponerme a estudiar. Skrillex, un poco fuerte en los auriculares espanta cualquier pensamiento cuerdo. Pintoresco, hasta que llega la alegría de mi casa.
No sé porque, no me sentía cómoda en mi propio hogar, una mierda, pero bueno. Ya tenia una solución en mis manos, asique deleite mis sándwiches de jamón, queso y mostaza, salude un poco falsa (mucho) y partí rumbo a la pista.
Ese viaje del 55 de Mataderos-Palermo se ganó el premio al más horrible de mi vida. Dolor de cabeza, lágrimas, muchos pensamientos y violentas ganas de matar. Por suerte apareció un pibito de unos 6 años que me hizo reír. Él también se rió, y me salvo de saltar por la ventana del bondi. Dicen que los chicos son ángeles, que están para recordarnos la alegría. Mentira, lo acabo de pensar.
Llegué, camine hasta el lago y me puse los rollers. Dos horas a puro vuelo.Vuelo de pingüino. Hermosa tarde, hermosa gente, hermosa brisa, el agua, el sol, las parejas, el viento en mi cara.
Hace un escaso mes que patino, me hace tan bien. Es cosa de ansiar toda la semana por un par de horas de patinar. Qué daría por tener una tecla que me dé una vida un poco lejos de esta. Con una pistita para patinar no?. Mi vida paralela empieza cuando cierro los ojos y sueño lo que quiero.
Nos vemos, nos leemos. Buena vida.